_практическое

- Вот даже не думай.
Со знанием дела заявил Лень, перехватывая протянутую к телефону руку.
- У меня, может, судьба решается!
Возмущенно завел старую пластинку Автор, тщетно пытаясь вырваться из цепкого захвата старого друга.
- Вот не надо тут патетические слезы разводить.
Судьба, просто проходившая мимо — случайно, как и всегда — укоризненно покачала головой и, для острастки, погрозила притихшему Автору узловатым пальцем.
- Ну миленькие мои.
Автор страдальчески поднял бровки и, втихаря, потянул к телефону вторую руку, за которую тут же ухватился Страх, отчаянно хлопавший глазами.
То правым. То левым. По очереди.
- Ну хорошие.
К злополучному средству связи со знанием дела потянулась правая нога, предварительно скинувшая тапочек. После пары минут напряженной борьбы и пыхтений, Автор, наконец, сдался.
Каждый бы на его месте сдался, если б его силком оттащили на кухню и посадили в холодильник. Вообще, у холодильника часто пропадают все мысли и вдохновение, а уж в холодильнике - тем паче.
Мысли согласно закивали, дожевывая бутерброды. Вдохновение с упоением копалось во фруктовой вазе и не обращало внимание на происходящее вокруг.
- Ребят, а хотите, я вам тортик куплю?
Осторожно предложил Автор, зябко кутающийся в домашний халат с мишками. Несколько пар глаз, в том числе и попеременно мигающие, уставились на него в ответ. В каждом крупными буквами из взбитых сливок читалось «да». Даже в тех — то в правом, то в левом...
- Зачем ты позвонил... уу, зачем-зачем.
Стенающий Страх больше всего походил на Кентервильское привидение, забывшее свою голову в кладовке...
- Реанимацию, срочно!
Вдохновение бегало по комнате, высоко подкидывая коленца в воздух и размахивая руками.
Страх, обмякнув от испытанного потрясения, полулежал в кресле, в то время, как его опахалом обмахивала встревоженная стайка Мыслей.
- Да все с ним чики-пуки.
Лень флегматично дожевал стянутое с хозяйского стола яблоко и потянулся.
- И не такое переживали.
Автор подальше отложил от себя телефон и переступил с ноги на ногу.
- Ребят, а мне бы еще сегодня к месту практики съездить...
Стайка Мыслей довольно метнулась к Автору, Лень картинно упал в обморок, Страх не подал признаков жизни.
Судьба, замерев с поднятой рукой у двери, все еще решалась.

@темы: творческое

---

_приветственное

Kris Stein, я вас категорически приветствую! х)
очень-очень рада видеть у себя, располагайтесь

@темы: ПЧёлы

---

_писательское

исполняю перед собой программу минимум - по тексту за день. любому тексту. глупому, смешному, непроходимо идиотскому, etc.
трын-трава не отпускает, мысли выжимают сто за секунду. не виноватые мы, они опять пришли под настроение.
читать совершенно не обязательно (;

Волки в оптике прицела
Автор: .Misery
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Владимир Макаров, Юрий
Рейтинг: PG-13
Жанры: ER (Established Relationship), Философия
Комментарий: рожденное Революцией от группы Би-2.

Революция - она похожа на женщину, которая даст тебе самое большое счастье на свете, но на утро убьёт тебя...
Трест лопнул, тронулся лёд, любая попытка - переворот. И нас так легко теперь можно купить. © Би-2 - Революция

жамкать здесь

В жизни бывает по-разному, парень. Сегодня ты — никто, а завтра — бог нового мира, созданного по твоему же собственному макету. Впрочем, бывает и с точностью наоборот — есть такая профессия, свергать правителей с их импровизированных тронов.
Бывает, что купаешься в нефти, подкидывая в воздух зеленые бумажки с собственным изображением, а завтра не просыпаешься на ближайшей мусорной свалке без права на размышление о подобных жизненных перипетиях. И неожиданно это, или очень предсказуемо... апостолу Петру ведь все равно, значит, придется равняться на него.
А бывает так, что приходится кататься по полу, бесстыдно, словно животное, извиваясь ужом в тщетных попытках уклониться от метких ударов и самое жестокое в подобной ситуации не то, что продолжают бить тяжелыми армейскими сапогами, бросая холодные фразы о слабом физическом развитии, а то, что не можешь потерять сознание. Иногда, после таких вот «учебных» рукопашных боев способен едва стоять на ногах, механически поднося кончики пальцев к виску в пародийной попытке козырнуть, тогда оставляют, презрительно бросая, как мешок картофеля, на полу. Иногда сознание благодушно выключается полностью, а потом возникает снова, похожее на тускло мигающую лампочку, готовую выключиться по первому требованию.
Прежде чем вышибить мозги, их следует сделать безукоризненными.
Через пару месяцев тебе все равно, на кого направлять дуло автомата. Здесь каждый ребенок - это маленький дьяволенок в длинных одеждах, начинающий стрелять по банкам и собакам раньше, чем учится произносить имя отца.
На самой сетчатке глаза словно отпечатывается тонкое перекрестие прицела, в самом центре которого затаилась смерть.
Парень, а ведь ад, оказывается, не один. Их может быть множество. Ад войны, перемалывающий в своих металлических челюстях сотни тысяч жизней. Ад рутины. Ад одиночества. Ад вины.
Ад любви, в конце концов.
Можно с легкостью выбраться из одного, чтобы тут же попасть в следующий, и так раз за разом, покуда цепочка не прервется, потому что на этот раз именно ты сорвал джек-пот и твоя голова попалась в прицел.
Ни одна женщина не способа полюбить таких, как мы, столь искренне и дико, как война. Эта безумная сука, дающая самое большое счастье на свете, потому что нет ничего лучше, чем оказаться нужным.
Самая верная жена, убивающая на утро.
Мы любим только ее и друг друга. Тех, кто прикрывает наши спины, пока мы перегрызаем глотки тем, кто впереди и не согласен с нами.
Когда эта битва стала нашим смыслом жизни? Тогда, когда спичечным коробком подлетал в воздух подорванный БТР и «духи» методично расстреливали каждого, кто пытался выбраться из горящей машины? Когда несовершеннолетний пацан хладнокровно стрелял в спину другу? Или когда наша черная революция била фугасными снарядами по окнам Дома Советов, вымарывая не только белые стены, но и души?
Ни в одной войне нельзя победить без жертв — это прописная истина, которая была забыта при виде женщин, ложащихся под наши танки на октябрьскую московскую мостовую.
Выбирая между этими прелестными голубыми глазами, Юра, и сотнями жизней, сотнями плавящихся в горящем машинном масле жизней всех тех, кто остался за порогом времени, ты выбираешь первые? Выбираешь, я же вижу, иначе не удерживал бы столь яростно от приказа идти вперед.
Что держит нас вместе?
Что вообще держит вместе настолько диаметрально противоположных людей? Что заставляет кусать сухие губы напротив, сжимая пальцы на плечах в попытке утопить собственное злое бессилие, растворяя ярость в чем-то другом, не уступающем по силе, заставляющем задыхаться...
У нас нет будущего. Ты тоже понял это, глядя на то, как в неоновом мареве атомного безумия плавятся чужие души, мучительно кричащие о несбывшихся мечтах на чужом языке.
Мечтатели всегда умирают быстрее, чем их мечты.
Рано или поздно дружба проходит, оставляя некоторым вязкое послевкусие испорченного десерта, другим — фотографии в пошлых альбомах и сотни болезненных воспоминаний и симфоний полуночного бреда. Неизменной константой в этом мире остается только одно истинное чувство, по степени переживаемых эмоций затмевающее все названное выше — ненависть. Яркая, как разорвавшаяся бомба.
Провожу самыми кончиками пальцев по хитроумно сплетенным змейкам татуировок на твоей руке.
- А ведь ты скоро предашь меня, Юр.
Криво улыбаюсь, деловито спихивая на пол со стола у изголовья черные кожаные перчатки и ловлю недоуменный взгляд.
- Что?
Этот предмет гардероба тебе не понадобится — перчатки носят только убийцы.
- Ничего.
Обещай, что однажды убьешь меня.

@темы: творческое

---

_до востребования

Гость появился у меня совершенно внезапно — стандартная, не запрограммированная в матрицу мира случайность.

- Ты кто?

- Ты кто?
Тонкая фигурка выгодно выделялась на фоне приоткрытого окна. Идеально бесполая в обрамлении последних лучей заходящего солнца, которые нерасторопно доедали высотные дома мегаполиса.
Согласимся, что выше озвученный вопрос — не самое лучшее начало беседы с сомнительной тенью на вашем подоконнике. Она, тень то есть, конечно не проявляла признаков надвигающейся агрессии, но ее минус состоял в том, что, уходя, ее здесь точно не оставляли.
- Я?
- Ага.
Ближайшее здание меланхолично дожевало последний лучик и, довольно урча электрогенераторами, блаженно засветилось ровным светом, льющимся из многочисленных окон. Эта маленькая мизансцена позволила, наконец, разглядеть случайного посетителя.
Передо мной сидел суховатый старичок весьма сомнительной внешности. Как иначе назвать человека в плотных лосинах мягкого салатового цвета и неопределенного лейбла курточке оттенка разъяренного огурца?
- Я — мальчик, который не хотел стареть.
Гордо отозвался посетитель, фривольно покачивая в воздухе остроносым башмаком и взирая на меня с видом абсолютного хозяина если не жизни, то сложившейся ситуации точно.
- Э... Хью Хефнер?
Осторожно предположил я, разглядывая лицо городского сумасшедшего. Мальчик, ну как же...
Бровки гостя, до того классически для гномика сложенные в «домик», поползли на лоб настолько резво, что я не удивился, если б они в кратчайшие сроки добрались до затылка и комически там задергались.
- Нет.
Удивительно легко для своих лет, сомнительный субъект спрыгнул с подоконника, чтобы раздраженно топнуть ножкой. Характерный «бряк» подтвердил самые смелые ожидания — башмачки действительно оказались деревянными. Пока мой опечалившийся от открывшейся картины мозг лихорадочно выдавал ответы на вопрос «где ж находится заповедник этих психов?», язык развязно сыпал вариантами.
- Карл Лагерфельд?
- Нет.
- Мик Джаггер?
- Нет!
- Сильвио Берлускони?
- …
- А может....
- Нет.
Конструктивного диалога у нас все равно не вышло. У меня заканчивались варианты, а старичок спрятал лицо в ладонях, словно намекая, что наша маленькая игра в «угадай мелодию» подошла к своему апогею. Было крайне неудобно расспрашивать его дальше, не слыша ни утвердительных ответов, ни вопросов вдогонку, поэтому я осторожно подобрался к креслу, деловито сдвинул с насиженного места плюшевого зайку и устроился на самом краешке, выжидательно глядя на посетителя.
Тишина в цирке. Зрители замерли. Даже тигр не цапает дрессировщика за попу — ух ты!
Громко шмыгнул чей-то нос, и я машинально протянул ночному гостю носовой платок.
- Как тебя зовут?
- Флорин-Даниэль Рипсиме.
- …
- А вас?
- Питер Пэн.
- Ой.
- Ну да, - немножечко резко и слегка раздраженно отозвался старичок, мусоля белый платок. Только подумайте, ему снова попался человек с самым-длинным-и-глупым именем, которое только может придумать взрослый!
- А где же твоя фея?
Я заинтересованно заозирался по сторонам, разве что под кровать не полез, а гость неопределенно пожал плечами в ответ.
- Люди больше не верят в фей...
- И откуда ты здесь?
- У меня опять оторвалась тень, - он виновато улыбнулся совершенно беззубой улыбкой — ее следует пришить, но я не могу ее найти.
- Почему ты...
Очередной «бряк» деревянным башмачком и негодующий взгляд из под седой челки, смело выглядывающей из под салатового колпачка.
- Разве ты не знал, что когда дети не читают, воображение исчезает?
Я примеривался к тому, чтобы обнять мальчика-который-не-желал-стареть, пока он механически вытирал платочком катящиеся по бледным щекам слезы. Грустно смотрит на меня прозрачными глазами вечно старого мальчика, и у меня неприятно колет в носу.
- Где то время, когда под каждым мостом прятались тролли?
- Все тролли нынче в городах...
- Точно. Носят костюмы, курят сигары и стараются выглядеть, как самые обычные люди. А зачем?
Индифферентно пожимаю плечами — мне и самому бы узнать.
Вздыхаем почти в унисон.
- Ну, я пошел..
- А куда?
- Куда-нибудь, где меня ждут.
Не давая шанса на ответ, он вышел в окно, падая куда-то в небо.
Глядя на юркую фигурку, которую ветер болтал из стороны в сторону, словно маленький зеленый воздушный шарик, я в очередной раз за вечер вздохнул.
Где-то впереди, у горизонта, дотлевал очередной день.
Где-то позади ночной ветерок с шелестом перелистывал страницы давно забытой книги.
Пожалуй, мне бы тоже хотелось возвращаться туда, где меня ждут — ласково поглаживаю корешок отнятого у ветра томика и улыбаюсь.

@темы: творческое

---

_рефлексирующее

просто вспомнилось, слегка исправилось и выставилось.
само.

Я в зеркале увидел отражение,
Оно расплывчато, туманно.
Лишь глаз, видны его, движения,
И смотрят на меня так странно!
Кто ты, зеркальный человек?

Вас привлекает собственное отражение?
В моральном плане.
В сексуальном плане.
Может, поговорим о девиациях? Ведь я всего лишь плод воображения, по ошибке чужого разума наделенный способностью мыслить. По крайней мере, тебе так кажется или попросту нравится думать, покуда ты рассматриваешь эти замечательно неповторимые черты лица, которые мне удалось повторить.
Не очень привлекает? Там исправить, здесь убрать... Хм. А вот отражение считает вас весьма интересным субъектом. Только видя себя за тонким слоем стекла можно понять, что ты такое. Только тот, не названный за кромкой сна, может с точностью до каждой запятой пересказать книгу твоей жизни.
Ты… да-да, ты. Я к тебе обращаюсь, к тому, кто находится по ту сторону зеркал и смотрит прямо на меня. В зеркало. Прямо мне в глаза, в мою душу, которой нет.
Я - твоя копия. Я – твое отражение. Ты – это я. Я – это ты.
Открываю глаза, смотрю на тебя и что вижу? Ты молод, но кажешься умудренным опытом, а глаза… твои чудесные голубые глаза - их зовут пустыми стекляшками за то безразличие, что поселилось в них и упорно не желает съезжать. Словно ты прожил самый гнусный век и глядишь на мир глазами старого тигра, который еще готов броситься на противника, но которому недостает сил. Самая мерзкая, медленная гибель, пока сознание тихо балансирует на грани привычного безумия.
Знаешь, это иногда неудобно, повторять все за тобой…
Мне нравится, когда твои руки скользят по поверхности зеркала, и я касаюсь такими же тонкими, как у тебя пальцами, холодного стекла. Смешно, но я в жизни не держал в руках музыкальных инструментов – ты не позволял мне, никогда не сидел перед зеркалом хотя бы с гитарой.
Мы смотрим друг на друга. Ты – это голубые глаза, что становятся пронзительно-синими, если на них падает тень от ресниц. Ты – это вечно усталые, абсолютно стеклянные голубые глаза. В них нет детской радости и искреннего интереса. В них видна душа убийцы. В них безразличие. В них смерть.
Кто из нас большее чудовище?
Отражение в зеркале смотрит мне прямо в глаза. Отражение в зеркале хочет мне что-то сказать. Оно говорит: «Я устало тебя отражать.»

@темы: творческое

---

_псевдотворческое

занимаюсь сбросом старых писулек на фикбук - с такими успехами им действительно проще и гуманней забанить меня сразу, чтобы медленно не убивать сознание.
мечусь, как икра, между "а-а, удалить!1адын-адын" и "пусть живет, хуже уже не будет". похоже, сейчас побеждает первый вариант, как самый эмоциональный.. таки да, кунг-фу желания поудалять позоринки оказалось сильнее.
тем временем, в голове дали корни новые идеи.
- я хочу сказку. нет. притчу с горьким привкусом полыни, чтобы успокоить собственное сознание. но для того, чтобы осилить ее написание, мне надо немножко подзарядить внутренние запасы, которые отвечают за хитропопые словесные обороты и витиеватость мысли, а на данном этапе я то ли наполовину пуст, то ли наполовину полон. но то, что сейчас передо мной сидит милый пушистый зверек неписец и таращит на меня свои глазки в три карата дело совершенно не меняет. оно его вообще с мертвой точки не двигает.
- хочу осилить еще один фанфик. нет, два фанфика по двум разным фэндомам, которые дайри вряд ли увидит, потому что я знаю, как всех замучила .) опять же, что-нибудь тягомотное и раздумывательное.. скорее всего, к тому времени у меня уже появится сторонний блог, в котором я постараюсь под занавес каждой недели чего-нибудь финти-винти-культяпистое миру, все же, являть.
- в противовес псевдофилософским измышлениям, желаю накатать хьюмор. очень надеюсь, что мой далеко не английский и даже не шотландский сэнс оф тот самый меня не подведет.
в общем, я полон идей, теней вдохновения и желания творить и вытворять, покуда место преддипломной практики не определено.

@темы: Я и мое Эго

---

_приветственное

и, все-таки, традиции забывать нельзя, ибо назвался груздем - полезай в кузов.
я рада приветствовать у себя новых постоянных читателей, Arsan. и Ravenheartangel!
надеюсь, моя скромная плюшечная обитель не скоро наскучит вам и вы не сбежите от меня, потому что я имею склонность привязываться к каждому своему ПЧ (:
располагайтесь поудобней и пристегивайте ремни

@темы: ПЧёлы

---

_да-так-ерское

я вот думаю, а не завести ли мне отдельный дневник, в который со свободной душой можно будет писать, писать и писать все то, что только вздбредет в мою многообещающую-но-"малоделающую" голову?
проще говоря, меня терзают фантомные сплины, что все псевдогениальные произведения больного сознания и хромого таланта останутся здесь, скажем, без внимания и ответа, а главное, утомят и отвадят от меня уже имеющихся и потенциальных читателей.
с творчеством ведь все примерно также, как и со спортом. человек, выходящий на ринг/поле/арену/лед/нужное вставить и считающий данный род деятельности чем-то большим, чем просто увлечением, априори не будет считать, что он притащил свои атлетические кости и пузико с кубиками для того, чтобы просто поучаствовать. нет, он может, конечно, сам себя убедить в том, что победа - не самое главное в жизни, но каждый, кто идет в спорт, так или иначе желает победить. человек, говорящий подобное - стопроцентная кокетка, привлекающая к себе внимание. вне зависимости от пола.
примерно то же касается и словоблудия - каждый из нас втайне желает увидеть "стопицот" комментариев к своей свежей записи. ну, или, не "стопицот", полтинника для начала тоже хватит. подсознание в этот момент будет кричать что-то вроде "я не такая" или "помогите, сбивают стереотипы", но давайте пять секунд побудем честны сами с собой.
/автор педантично смотрит на стрелку часов/
так вот, вернемся к нашим баранам.
что, если мне создать бложик, в котором будут скурпулезно собираться все пробы пера - прошлого, настоящего и будущего?
ибо сдается мне, что мои рандомные посты потеряли ту самую маленькую, черненькую и сморщенную. надо, все же, как-то оправдывать доверие постоянных читателей, ага?
хотя... наверное, это был еще один выброс мозга к верхним слоям атмосферы с Байконура без дальнейшего продолжения и с приземлением в Тихом океане.
в конце концов, личный дневник на то и дневник, чтобы раскрывать свою личность и швыряться идеями в проходящих мимо анонимов.
дайри-терапия прошла успешно, слив засчитан.

@темы: Я и мое Эго

---

_трэш, угар и никаких плюшек

совершенно рандомный пост - встречаем пятую (!) обитель зла от мистера Андерсона, который не Нео.

Скачать ролик | Все ролики к фильму | Информация о фильме...

о, да.. как говорится, сотрудник разбудит вас для интервью, когда общество возродится.
Милла Йовович все больше похожа на Кейт Бекинсейл из "Другого мира", Мишель Родригез (внезапно) прямиком с Пандоры, не иначе. у нее там что, тоже толпа клонов была предусмотрена?
гротеск, одним словом.
а еще, друзья, там однозначно будут русские. не иначе как ждет нас заснеженная Красная площадь и пьяные зомби с зомби-балалайками при зомби-медведях в зомби-ушанках, которые отплясывают свои зомби-танцы под "Дискомалярию".

ps. мужик, застывший на стоп-кадре перед началом воспроизведения, отчаянно напоминает мне Патрика Чана *протер глаза*

@темы: фильмы

---

_книжное

брат торжественно отдал мне свой kindle, я прописалась на флибусте - теперь мой литературный голод будет ступенчато удовлетворятся.
по сути, осознание того, что мне срочно требуется книжное вливание внутривенно пришло после попыток написания собственных фанфиков и прочих заметок. с одной стороны, многое хочется поведать миру, но с другой - мешает скудный словарный запас. он действительно скуден и умело скрывается за хитроумными построениями фраз.
срочно. спасаем. мозги. amen.

в общем, друзья мои, какие ваши любимые книги?
жанр не важен, автор также - с благодарностью приму все-все-все.

@темы: Я и мое Эго, лытдыбр

---

_музострадательное

С едва различимым хрустом ломается грифель карандаша, оставляя на белом листе бумаги грязно-серые крошки - автор не глядя смахивает их на королевского красного цвета покрывала, мнет очередной лист бумаги и раздраженно отшвыривает прочь от себя.

а читать ли дальше?

Бумажный мячик еще не успеет долететь до угла комнаты к своим собратьям, когда автор возьмет очередной кипельно белый лист, сосредоточенно грызя кончик цветного фломастера – пишущие принадлежности хаотично рассыпаны вокруг, словно скиттлс-радуга, на которой «зависли» шарики скомканных листов. Болезненное вдохновение в логове зверя, который слишком не аккуратен и увлечен сочинением «романа всей жизни», что на данный момент не имеет ни начала, ни предполагаемого конца, ни, даже, главного героя, но который, в мечтах автора, уже стал мировым бестселлером. Идеи писать заметки ударяют бедному автору в голову внезапно, словно мелодия снисходит композитору, сидящему на фаянсовом друге, да вот только музы по обыкновению своему не прикладывают к озарению подробную инструкцию по применению…
Автору-с-маленькой-буквы, но большим творческим потенциалом, надоело читать чужие заметки со слезами на глазах. Ему хочется, чтобы и его пальцы летали над клавишами также умело.
Шопен букв, Моцарт интонаций.
Ах, если бы только не маленькое недоразумение, что сопит где-то в районе уха, уткнувшись в авторское плечо курносым носом. И кто сказал, что музы бывают такими? Не пунктуальными, с прогрессирующей формой раннего склероза, с забытым пеплом прошлогодних фраз в спутанных волосах и легким запахом тлена от некогда белых одежд. Она еще и входит без стука, как и любая дурная весть.
Автор-с-маленькой-буквы и большими амбициями мечтательно закатывает глаза... Вот бы и ему ту, другую. С волосами цвета воронова крыла, алыми губами, что курит тонкие сигареты на мундштуке... Она обязательно проводит носком аккуратной туфельки по ноге Автора, заигрывая, возбуждая на творческий подвиг, завлекая в тонкую сеть образов и слов...
Маленькая муза, прикорнувшая на плече, поправит сползшую с крутого плечика тогу, мелодично хихикнет и забренчит на сладкоголосой арфе. В конце концов, муза — она такая. Запутавшаяся в дыме дешевых сигарет и дорогого алкоголя, приходит по ночам, мучительно дергает за пряди волос и дышит в ухо. Автор, проснись, слышишь?
Не слышит.
Поэтому, по утрам просматривая чужие записи, автор морщится, глушит мигрень аспиринкой и мечтает о том, что и к нему придет Муза с очень-крутыми-метафорами и тонкими сигаретками на мундштуке.

засекла время - примерно в 0:10 ко мне возвращается моя любимая блудница в тоге, да при лавровом венке. примерно в этот период воспаленное сознание вашей покорной слуги начинает работать на полную катушку, выдвая поистине немыслимые идеи. муза щекочет мои нервные окончания, тонким перышком Идеи водит под моим носом - не ухватить, не отобрать... я корчусь умирающим автором, пытаясь оформить по меньшей мере три Мысли в три текста, но, увы... мысли остаются Мыслями, идеи улетают через форточку и я остаюсь одна, в очередной раз ждать 0:10 на часах.
возможно, завтра мне повезет?

а, ну да... все ведь видели мою свежую ссылку на фикбук?

@темы: размышлизмы, творческое

---

_словоблудие

что я делаю? а черт его знает - лалала, я сошла с ума... какая досада.
я не я, лошадь не моя и вообще мне это все приснилось, как Менделееву его таблица.
две ночи обрывки фраз посещали мою бедную голову, пока, наконец, не недооформились в более-менее связный текст. вот только это даже не текст... так. мыслишки. да и связные ли? вопросец...
стыдно и жутко? да елы-палы, о чем вы говорите? *trololoface.jpg*
это я просто тихо плесневею без своих ролевых постов и ежедневных творческих отжиманий мозга.

Доверие — сказка не про нас.
Автор: .Misery
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Юрий, Владимир Макаров
Рейтинг: PG-13 (за лексику)
Жанры: Джен, POV
Предупреждения: Смерть персонажа
Комментарий: стилистический прием - это мы сейчас говорим про транслитерацию некоторых русских слов, если что, автор торжественно позаимствовал у Энтони Берджесса и его "Заводного апельсина".

жамкай сюда

Вернейший способ быть обманутым — это считать себя хитрее других.
© Франсуа де Ларошфуко.

- Достал меня, все-таки достал, suka.
Шипишь ядовитой змеей сквозь плотно сжатые зубы, цепляясь за мои руки, а я едва заметно кривлю губы в усмешке, как тот герой американских боевиков, которые мы столь сильно не любили в прошлом.
Хрипишь зло... никто не ожидал, что в нашем сегодняшнем гороскопе такое dermo, не надо обвинений. Ей богу, на одного жителя нашей маленькой планеты приходится полтора автомата Калашникова — вполне достаточно, чтобы нашпиговать вас свинцом, как паршивый бургер листьями салата и тебе еще повезло, dorogoi. По тому, как впиваются короткие ногти в руку чуть ниже закатанного рукава, понимаю, что последняя мысль была облечена в словесную форму. И, знаешь, к черту — разрезаю армейским ножом рукав пиджака — все к черту.
На первый взгляд не поймешь, кто достал тебя больше, Володя, возможно даже я, сплевывающий твою же кровь на заляпанный пол и осторожно вытягивающий дуру-пулю пинцетом. Самому не ясно, на кой хрен действую, как припадочная медсестра в первый рабочий день в третьесортном госпитале, потому что мне кажется, что ты со своим сбитым эмоциональным прицелом не воспринимаешь боль, как боль, а играешься с нею, как нерадивое дитя с замученным котенком. Возможно даже тащишься с нее... черт возьми, наверное ты и сексом занимаешься, засовывая дуло пистолета в рот просто за тем, чтобы проверить — выстрелит или нет на пике экстаза.
Легко представить.
Сжимаешь чуть сильнее пальцы на моем затылке, пригибая ниже, прижимаешься лбом к моему, смотришь этими невыносимыми воландовыми глазами — ни дать, ни взять, а матушка чья-то с Дьяволом согрешила, и от подобной совершенной асимметричности откровенно мутит.
- Да заткнись ты... - заблаговременно шепчу, прижимая к ране стремительно алеющий кусок бинта. И без того знаю, что скажешь — ненавидишь проигрывать. Ведь вся жизнь, весь этот синематограф пестрого бреда под черепной коробкой — просто игра. Игра, в которой есть своя маленькая грязная тайна, состоящая в том, что играют ради того, чтобы рано или поздно проиграть. Ставишь на зеро, держишь гранату в зубах ради того момента, в который чувствуешь себя живым, с бьющимся сердцем и выплескивающимися через край эмоциями. Проигрыши — то, что мы храним в своих душах и тайно лелеем, потому что они делают нас особенными.

- Я знаю, что ты сделал, Юра...
Говоришь с терпкой ноткой печали, словно на твоих плечах покоится целый мир. Воображение услужливо подрисовало бы, как асфальт проминается под твоими ногами, но фантазии никогда не были моей сильной стороной — мы слишком приземленные, партнер.
Что я для тебя, Макаров? Пешка в хитроумном гамбите, как и тот сумасшедший паренек, Алеша? Сумасшедший настолько, что решил ввязаться в наши взрослые забавы. Разыграв наши партии, двинешься дальше, увеличивая количество вражеских фигур у кромки поля, чертов гроссмейстер. Все это так похоже на тарантиновских бешеных псов, а я даже знаю, как закончит мой личный персонаж.
Выстрел. Яркий, как точка в конце книги. Старенького такого романа «Идиот», потому что я — идиот, Макаров. Нельзя предать того, кому, по сути, никогда не был верен. Мы вообще когда-нибудь были честны не только с окружающим миром, черт с ним, но с самими собой? Наверное, это возможно только в подобные минуты, за несколько минут до смерти... Если бы только у нас была возможность каждый месяц умирать и возвращаться к жизни, словно доморощенному фениксу, то было бы больше шансов стать не такими упертыми лживыми засранцами, коими мы, по сути, и являемся.
Прижимая руку к горячему боку, мысленно благодарю за то, что не стал говорить патетических фраз о доверии. Доверие — сказка не про нас.

Теперь я понимаю, что пытаясь начать новую жизнь, стоит учитывать, что она будет выстраиваться из одного и того же материала, который изначально оставил Высший разум - из тех же кирпичей, из тех же проблем. И то, что поначалу представлялось «новой жизнью», очень скоро оказывается очередной вариацией на тему предыдущей - трибьют самому себе, затяжной День Сурка, когда третье февраля никогда не наступит.
Маринуясь в собственной луже крови, ощупывая дрожащими пальцами кусок подлой арматуры, понимаю это с подозрительной ясностью. В общем-то, это вполне справедливо — живи страшно, умри страшно, такие парни, как мы, редко доживают до конца фильма. Единственное, что тянет вперед — мучительное подобие ревности. Не Прайс, нет, совсем не он должен стать твоим личным Немезисом, только рука предательски дрожит...
Деньги к деньгам, кровь к крови, а ты стреляешь в ответ три раза, словно напоминая.
Мой друг. Мой союзник.
Предатель.

@темы: творческое

---

_приветственное

здравствуйте,  .half-bloodgamer!
нескольколь неожиданно, но очень приятно. чертовски рада видеть у себя, располагайтесь)

@темы: ПЧёлы

---

_околожизненное

проходя сегодня по Невскому мимо, подумать только, "Невского Центра", словила когнитивный диссонанс.. история проста, как крутые яйца - гуляли мы, значит, по центру Петербурга вместе с родительницей.. люблю это дело, особенно если вокруг сотни широченных витрин с косметикой, одеждой, безделушками и всякими механическими украшениями к новому году. а еще я видел "понтиак" совсем, как Джазз у Миши Бэя *_*
так вот, шествуя мимо вышеназванного ТЦ, мое вашество периферическим зрением выловило знакомый плакат в огромной витрине и остановило чинную процессию вопросом "узнаешь"? налет хитропопости слетел с первым же вариантом ответа "кто там? Наталия Орейро?" первый снаряд падает мимо, понуро подумал я, и попытался вновь, на что пришел вариант сбивший -100 кармы "Тина Канделаки, что ли?"
сделав лицо утюгом, я одарил себя себя смачным фейспалмом...
это был Джонни Вейр на плакате Glitter and Ice

@темы: Я и мое Эго

---

Vladimir paid the PRICE when he dropped the SOAP! ©
это пять

такое чувство, что вместе с продуктами из холодильника плавно удалилось и мое желание что-либо делать. в том числе, идти в магазин за новым наполнителем жилища деда мороза.
еще вчера у меня были музыка, идея и страница ворда - сегодня остался пшик.
завтра меня ждет шашлычная, потенциально важные переговоры и съемка, но уже сегодня - пшик.
что за фраза "не вижу смысла"? обычно, его не хотят видеть... смысл не в том, чтобы творить что-то для кого-то эфемерно-мифического, а в том, чтобы каждый день самосовершенствоваться. для того, чтобы подняться над собой, не стоит сидеть и курить на лестничной площадке, надо топать ножками по ступеням наверх. почему не лифт? потому что пока ты поднимаешься по лестнице, есть шанс увидеть прекрасный вид из окна.
с одной стороны, есть нечто замечательное в том, чтобы проводить свои дни у все еще не убранного стола с подушкой под щекой, пока армия котов за дверью занимается деятельностью с кодовым названием "Халк крушить", да только пока не движешься к цели, цель движется от тебя.

Can't take it anymore, shake until we move the floor,
What are we waiting for? Let's go!

@темы: музыка, лытдыбр

---

_приветственное

 Strannik Yan, рада приветствовать вас у себя (:

у меня смутное подозрение, что мое скромное лежбище раскрыли ассасины?)
впрочем, не столь и важна причина - я надеюсь, что не разочарую вас в будущем.)

@темы: ПЧёлы

---

_ополоумевшие мысли

одна неделя. неполная. три modern warfare. один мозг. в кучу. предположительно, мой.
чувствую себя среднестатистическим школьником, который только что перешел с интернета по карточкам и загруженного верещащего телефона на безлимитку и то ли счастлив неимоверно, то ли проклинает чудесный миг, когда цивилизация добралась и до него.
неделя жизни о чем? ни о чем... славно.
наверное, я как тот крутанский богатырь, который сиднем сидел н-ное количество лет, а потом однажды восстал..
зато после всего этого пополнилась копилка пафосной игровой музыки, которая вполне бы подошла какому-нибудь полновесному фильму - Ханс Циммер чумки не пишет. хотя... вам не кажется, что уже с этого трека росли смачные кроликотамперовские уши инсепшена?

@темы: размышлизмы, Я и мое Эго, музыка

---

_чертовщина

"из всего, что я потерял, больше всего мне не хватает мозга..." © Оззи Осборн

вероятней всего, виновато математическое неравенство "мама+компьютер" и ее письма сербо-хорватским друзьям, окончательно сломавшие мне мозг.. ну вот как вам, к примеру, фраза "поздрави такодже свих своих код кучи"? код кучи? хьюстон вызывает кучу, код блэк, код блэк..
в общем, со страшной силой хочется чего-нибудь попереводить.. ну или склепать в видеоредакторе или даже написать чего собственного... вот только все мысли как назло вьются кучным роем вокруг реанимации одного фрпг-шного сюжета, а надо бы подумать о другом эпичном произведении по имени "диплом".
никто не подозревал, что пара шаловливых идей вернется под влиянием совершенно стороннего источника

@темы: ramirez, do everything!

---

_с Наступающим!

дорогие друзья, читающие эти строки, хочу поздравить Вас с наступающим Новым годом!
пусть утро встретит Вас не салатом оливье под щекой, а солнечным зайчиком на стене, снежным утром, улыбкой родного любимого человека и ощущением того, что наступил новый, лучший виток в Ваших жизнях.
пусть на жизненных вершинах появляется все больше флажков с Вашими именами, покорители.
счастья, здоровья, успехов и давайте никогда не будем терять друг друга.

@темы: поздравительное

---

_с Днем Рождения!

очорд, я все же опоздала но, все же,  Dov., с днем рождения!
желаю, чтобы два праздничных дня задали позитивный тон на весь последующий год.
чтобы претворились в жизнь все планы, которые уже есть или только появятся. и, если принять за истину, что кто-то заранее прописал наши жизни, то пусть сценарий к твоей получил Оскар в номинации на лучший сюжет.
с праздником

@темы: поздравительное