каждый получает того дьявола, которого заслуживает ©
Гость появился у меня совершенно внезапно — стандартная, не запрограммированная в матрицу мира случайность.
- Ты кто?- Ты кто?
Тонкая фигурка выгодно выделялась на фоне приоткрытого окна. Идеально бесполая в обрамлении последних лучей заходящего солнца, которые нерасторопно доедали высотные дома мегаполиса.
Согласимся, что выше озвученный вопрос — не самое лучшее начало беседы с сомнительной тенью на вашем подоконнике. Она, тень то есть, конечно не проявляла признаков надвигающейся агрессии, но ее минус состоял в том, что, уходя, ее здесь точно не оставляли.
- Я?
- Ага.
Ближайшее здание меланхолично дожевало последний лучик и, довольно урча электрогенераторами, блаженно засветилось ровным светом, льющимся из многочисленных окон. Эта маленькая мизансцена позволила, наконец, разглядеть случайного посетителя.
Передо мной сидел суховатый старичок весьма сомнительной внешности. Как иначе назвать человека в плотных лосинах мягкого салатового цвета и неопределенного лейбла курточке оттенка разъяренного огурца?
- Я — мальчик, который не хотел стареть.
Гордо отозвался посетитель, фривольно покачивая в воздухе остроносым башмаком и взирая на меня с видом абсолютного хозяина если не жизни, то сложившейся ситуации точно.
- Э... Хью Хефнер?
Осторожно предположил я, разглядывая лицо городского сумасшедшего. Мальчик, ну как же...
Бровки гостя, до того классически для гномика сложенные в «домик», поползли на лоб настолько резво, что я не удивился, если б они в кратчайшие сроки добрались до затылка и комически там задергались.
- Нет.
Удивительно легко для своих лет, сомнительный субъект спрыгнул с подоконника, чтобы раздраженно топнуть ножкой. Характерный «бряк» подтвердил самые смелые ожидания — башмачки действительно оказались деревянными. Пока мой опечалившийся от открывшейся картины мозг лихорадочно выдавал ответы на вопрос «где ж находится заповедник этих психов?», язык развязно сыпал вариантами.
- Карл Лагерфельд?
- Нет.
- Мик Джаггер?
- Нет!
- Сильвио Берлускони?
- …
- А может....
- Нет.
Конструктивного диалога у нас все равно не вышло. У меня заканчивались варианты, а старичок спрятал лицо в ладонях, словно намекая, что наша маленькая игра в «угадай мелодию» подошла к своему апогею. Было крайне неудобно расспрашивать его дальше, не слыша ни утвердительных ответов, ни вопросов вдогонку, поэтому я осторожно подобрался к креслу, деловито сдвинул с насиженного места плюшевого зайку и устроился на самом краешке, выжидательно глядя на посетителя.
Тишина в цирке. Зрители замерли. Даже тигр не цапает дрессировщика за попу — ух ты!
Громко шмыгнул чей-то нос, и я машинально протянул ночному гостю носовой платок.
- Как тебя зовут?
- Флорин-Даниэль Рипсиме.
- …
- А вас?
- Питер Пэн.
- Ой.
- Ну да, - немножечко резко и слегка раздраженно отозвался старичок, мусоля белый платок. Только подумайте, ему снова попался человек с самым-длинным-и-глупым именем, которое только может придумать взрослый!
- А где же твоя фея?
Я заинтересованно заозирался по сторонам, разве что под кровать не полез, а гость неопределенно пожал плечами в ответ.
- Люди больше не верят в фей...
- И откуда ты здесь?
- У меня опять оторвалась тень, - он виновато улыбнулся совершенно беззубой улыбкой — ее следует пришить, но я не могу ее найти.
- Почему ты...
Очередной «бряк» деревянным башмачком и негодующий взгляд из под седой челки, смело выглядывающей из под салатового колпачка.
- Разве ты не знал, что когда дети не читают, воображение исчезает?
Я примеривался к тому, чтобы обнять мальчика-который-не-желал-стареть, пока он механически вытирал платочком катящиеся по бледным щекам слезы. Грустно смотрит на меня прозрачными глазами вечно старого мальчика, и у меня неприятно колет в носу.
- Где то время, когда под каждым мостом прятались тролли?
- Все тролли нынче в городах...
- Точно. Носят костюмы, курят сигары и стараются выглядеть, как самые обычные люди. А зачем?
Индифферентно пожимаю плечами — мне и самому бы узнать.
Вздыхаем почти в унисон.
- Ну, я пошел..
- А куда?
- Куда-нибудь, где меня ждут.
Не давая шанса на ответ, он вышел в окно, падая куда-то в небо.
Глядя на юркую фигурку, которую ветер болтал из стороны в сторону, словно маленький зеленый воздушный шарик, я в очередной раз за вечер вздохнул.
Где-то впереди, у горизонта, дотлевал очередной день.
Где-то позади ночной ветерок с шелестом перелистывал страницы давно забытой книги.
Пожалуй, мне бы тоже хотелось возвращаться туда, где меня ждут — ласково поглаживаю корешок отнятого у ветра томика и улыбаюсь.
- Ты кто?- Ты кто?
Тонкая фигурка выгодно выделялась на фоне приоткрытого окна. Идеально бесполая в обрамлении последних лучей заходящего солнца, которые нерасторопно доедали высотные дома мегаполиса.
Согласимся, что выше озвученный вопрос — не самое лучшее начало беседы с сомнительной тенью на вашем подоконнике. Она, тень то есть, конечно не проявляла признаков надвигающейся агрессии, но ее минус состоял в том, что, уходя, ее здесь точно не оставляли.
- Я?
- Ага.
Ближайшее здание меланхолично дожевало последний лучик и, довольно урча электрогенераторами, блаженно засветилось ровным светом, льющимся из многочисленных окон. Эта маленькая мизансцена позволила, наконец, разглядеть случайного посетителя.
Передо мной сидел суховатый старичок весьма сомнительной внешности. Как иначе назвать человека в плотных лосинах мягкого салатового цвета и неопределенного лейбла курточке оттенка разъяренного огурца?
- Я — мальчик, который не хотел стареть.
Гордо отозвался посетитель, фривольно покачивая в воздухе остроносым башмаком и взирая на меня с видом абсолютного хозяина если не жизни, то сложившейся ситуации точно.
- Э... Хью Хефнер?
Осторожно предположил я, разглядывая лицо городского сумасшедшего. Мальчик, ну как же...
Бровки гостя, до того классически для гномика сложенные в «домик», поползли на лоб настолько резво, что я не удивился, если б они в кратчайшие сроки добрались до затылка и комически там задергались.
- Нет.
Удивительно легко для своих лет, сомнительный субъект спрыгнул с подоконника, чтобы раздраженно топнуть ножкой. Характерный «бряк» подтвердил самые смелые ожидания — башмачки действительно оказались деревянными. Пока мой опечалившийся от открывшейся картины мозг лихорадочно выдавал ответы на вопрос «где ж находится заповедник этих психов?», язык развязно сыпал вариантами.
- Карл Лагерфельд?
- Нет.
- Мик Джаггер?
- Нет!
- Сильвио Берлускони?
- …
- А может....
- Нет.
Конструктивного диалога у нас все равно не вышло. У меня заканчивались варианты, а старичок спрятал лицо в ладонях, словно намекая, что наша маленькая игра в «угадай мелодию» подошла к своему апогею. Было крайне неудобно расспрашивать его дальше, не слыша ни утвердительных ответов, ни вопросов вдогонку, поэтому я осторожно подобрался к креслу, деловито сдвинул с насиженного места плюшевого зайку и устроился на самом краешке, выжидательно глядя на посетителя.
Тишина в цирке. Зрители замерли. Даже тигр не цапает дрессировщика за попу — ух ты!
Громко шмыгнул чей-то нос, и я машинально протянул ночному гостю носовой платок.
- Как тебя зовут?
- Флорин-Даниэль Рипсиме.
- …
- А вас?
- Питер Пэн.
- Ой.
- Ну да, - немножечко резко и слегка раздраженно отозвался старичок, мусоля белый платок. Только подумайте, ему снова попался человек с самым-длинным-и-глупым именем, которое только может придумать взрослый!
- А где же твоя фея?
Я заинтересованно заозирался по сторонам, разве что под кровать не полез, а гость неопределенно пожал плечами в ответ.
- Люди больше не верят в фей...
- И откуда ты здесь?
- У меня опять оторвалась тень, - он виновато улыбнулся совершенно беззубой улыбкой — ее следует пришить, но я не могу ее найти.
- Почему ты...
Очередной «бряк» деревянным башмачком и негодующий взгляд из под седой челки, смело выглядывающей из под салатового колпачка.
- Разве ты не знал, что когда дети не читают, воображение исчезает?
Я примеривался к тому, чтобы обнять мальчика-который-не-желал-стареть, пока он механически вытирал платочком катящиеся по бледным щекам слезы. Грустно смотрит на меня прозрачными глазами вечно старого мальчика, и у меня неприятно колет в носу.
- Где то время, когда под каждым мостом прятались тролли?
- Все тролли нынче в городах...
- Точно. Носят костюмы, курят сигары и стараются выглядеть, как самые обычные люди. А зачем?
Индифферентно пожимаю плечами — мне и самому бы узнать.
Вздыхаем почти в унисон.
- Ну, я пошел..
- А куда?
- Куда-нибудь, где меня ждут.
Не давая шанса на ответ, он вышел в окно, падая куда-то в небо.
Глядя на юркую фигурку, которую ветер болтал из стороны в сторону, словно маленький зеленый воздушный шарик, я в очередной раз за вечер вздохнул.
Где-то впереди, у горизонта, дотлевал очередной день.
Где-то позади ночной ветерок с шелестом перелистывал страницы давно забытой книги.
Пожалуй, мне бы тоже хотелось возвращаться туда, где меня ждут — ласково поглаживаю корешок отнятого у ветра томика и улыбаюсь.
@темы: творческое