_околофетиш

у нас на кухне сломался телевизор... точнее, как сломался - коты погрызли провод, другие к нему не подходили, вот телевизор и ушел в небытие.
поэтому я периодически приношу ноутбук и включаю первый канал он-лайн.
и вот сидим мы, ужинаем столь поздно, а по первому начался "Гримм" и тут... как это в дамских романах пишется? она обмерла? не донесла ложку до рта? в общем, что-то наподобие... ибо чертов-Хейтем-Кенуэй русская версия!
о боже, этот голос Никиты Прозоровского

@темы: размышлизмы

---

_приветственное

рада приветствовать вас в своем дневнике,  Hisana Runryuu!

@темы: ПЧёлы

---

_жзл

продолжая тему странной манеры чтения. помните, я писала, что начала один цикл произведений с третьей, на данный момент последней книги? я искренне верила, что окончив ее, я начну читать первую, затем вторую... затем подожду четвертую, которой эта ветвь произведений, по сути, должна была закончиться.
ах-ха, конечно.
Наташа начала читать, на ее взгляд, первую книгу, и поняла, что она ни капли не первая и читает Наташа по-арабски, то есть справа налево - третья, вторая, первая...
да, в общем-то, и ладно - у меня отец вовсе книги с конца читал. главное, что интересно.

@темы: Я и мое Эго, лытдыбр

---

_проматываем

отлично, все-таки залипла на "Syndicate" - уж больно понравилось скакать по клубу, попеременно на все натыкаясь, и отстреливаться под бодрую музыку

по антуражу больше пахнуло "Бегущим по лезвию" Ридли Скотта, нежели Deus Ex: Human Revolution - дождь, серо-синие тона, толпа азиатских лиц и куча иероглифов. почувствовала себя немного Риком Декардом, у которого серьезные проблемы с координацией движений.
а суицид на расстоянии? как сказал мне мой падаван - в доведении людей до самоубийства ты... сенсей!
ну а в перерывах между бессилием в борьбе с многочисленными багами и собственной криворукостью (таки шутеры - это не мое), понимаю, что моя сыто облизывающаяся муза попросту не способна пройти мимо - beware!
зря, что ли, фикбук воскрес?

@темы: музыка

---

_дурашество

итак, полуночный забег двух латентных гомиков N7 или "мне не стоило называть его Айзеком"



куйт-его-знает-по-имени-но-он-дестроер-и-падаван
у тебя яйцевидная башка

сенсейский-паладин-котого-не-следовало-называть-Айзек
а у тебя жопа на скринах жирная хД

upd. урр, и спасибо, падаван за это невероятное безобразие, все именно так и было хД

трудности визуализации

Айзек: Приём. Как слышно?
Декстер: Нормально слышно. Отъебись. Я рядом стою, придурок.
Айзек: Какой рядом? Я тебя не вижу. Нигде.
Декстер: Радары протри.
Айзек: И на радарах тоже. Тебя нет НИГДЕ.
Декстер: Я. Стою. Рядом. Видишь? /машет перед лицом Айзека оттопыренным средним пальцем/
Айзек: Да нихуя я не вижу. Блять. Где ты? Это не смешно.
/раздаются выстрелы первого отряда жнецов/
Айзек: Твою мать. Это реально нихуя не смешно.
/первые показавшиеся жнецы падают, заполучив дырки от знакомого Крестоносца, который Декстер любовно протирает каждый вечер/
Айзек: Ну охуеть теперь.
Декстер: Че, реально не видишь? Заебись. Я невидимка. У-у-у-у.
Айзек: Дебил. Нам надо валить отсюда.
Декстер: Что? Почему? /снося голову мародёру/ Они меня видят. А ты нет?
Айзек: Блять! Уходим!
Декстер: Стоять! Никуда мы не уходим!
Айзек /отстреливаясь от твари/: Командир, у нас технические неполадки. Нам нужен шатл. Чем быстрее, тем лучше.
Командир: Понял. Две минуты.
Декстер: Ну что за хрень. Только веселиться начали в кои-то веки. И уходим. Ну блять. Ну нет. /демонстративно отходит как можно дальше от точки извлечения. Хотя видят только женцы./
Айзек: Декс? Ты где? Тащи свой зад сюда. Декс? Декстер!
Декстер: Иду я. Иду. Я рядом. /ближайший хаск разлетается в клочья от прямого попадания из дробовика/
Айзек: Это ты его? Какого хера я тебя не вижу?
Декстер: Почем мне знать. Может, это новые T5 так работают. Не знаю. /ворчит, швыряя в двух приближающихся тварей горсть гранат/
Айзек: Шатл. Уходим.
/Как только шатл стартовал – Декстер появляется, на радарах, кстати, тоже. И получает прикладом по закрытой пока броней челюсти. Весь матерный запас слов Айзек знает уже наизусть./

@темы: падаванко и сенсейко

---

_окололольное

спецом для тебя, падаван

@темы: музыка, падаванко и сенсейко

---

_непонятное

не понимаю я себя.
за день потерять килограмм и отпраздновать это тортиком. да, давай утешай себя, что это был именно тортик и именно кусочек с калорийками, а не КАЛОРИЯМИ.
у меня есть сила воли! она у меня как у мальчика со "сникерсами" в Ералаше - я не буду есть вот конкретно это, но схомячу вон то, то и то. но вот конкретно это я не трону.
нда... под тематику данного поста отлично подойдет видео, которым со мной поделился падаван.
даешь креативную социальную рекламу!

@темы: Я и мое Эго

---

_забористое

скучающая женщина - это создание пострашнее вашего Фредди Крюгера.
у нее подозрительно много времени, которого никогда не хватает, а в голове каждую секунду изживают себя миллионы идей.
сегодня я в перерывах между раздумиями о рецептах печенек, решила, что начать никогда не поздно, а поэтому раздобыла самоучитель по рисованию и пару тематических сайтов.
если бы год назад мне сказали, что я буду делать коллажи в Photoshop (при том, во время удачных дней так, что мама родная не признает исходный материал), я бы покрутила у виска. пару лет назад, во времена расцвета моей фрпг-жизни, мне страшно хотелось красивых аватар. поэтому, с избирательностью маньяка-социопата я выискивала людей, общающихся с великой и ужасной фотожабой ну, хотя бы на "эй, ты!". правда, при полученном воспитании было несколько неудобно каждую неделю выпрашивать новую графическую одежку, но это детали.
нынче я стараюсь одевать себя самостоятельно и временами мне это даже нравится.
в нынешних жизненных рамках вокруг меня очень много художников, но... сами понимаете, попросить человека зайти в фотошоп и "наколдовать мне что-нибудь из этого исходника" не то же самое, что заявить "а не мог бы ты нарисовать мне....". просто потому, что хороший художник не просто калякает свою маляку, он живет своим рисунком, создает музыку, если хотите. и если муза не вдарит как следует, то за час ничто действительно прекрасное попросту не способно родиться.
так что... ни пуха мне, ни пера, много карандашиков, альбомов и терпения, amen.

@темы: Я и мое Эго

---

_тестовое

нда... можно было и лучше.

Я прошла "Тест на определение словарного запаса"

ВАШ СЛОВАРНЫЙ ЗАПАС - Результаты теста

Ваш словарный запас на высоком уровне! Великолепный результат. Вы ответили правильно на 28 вопросов из 35! Поздравляем!

Пройти "Тест на определение словарного запаса" здесь

@музыка: Emigrate - My World

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

_полуночное

что-то мне внезапно захотелось увековечить в веках память об очередных посиделках

сенсей: <...долгие пространные размышления об очередной глупости...> и у меня словесный понос, черт
падаван: оО нормальынй у тебя понос *задумался* чот не то я сказал
сенсей: спасибо, док хДД час тридцать пять. понос нормальный хД


и хорошую музыку вам на ночь

@темы: Я и мое Эго, цитаты, музыка

---

_литературное

несколько странно начинать читать серию книг с последней в цикле - к слову сказать, вышедшей буквально с пылу с жару...
"Золотые костры" Пехова увлекает, зараза, настолько, что бросить сил нет, но при этом приходится сидеть с тем же видом, с каким я начинала серию Mass Effect - с третьей части, если что - широко раскрыв глаза и поминутно спрашивая свой собственный иссушеный зимой разум "кто все эти люди и чего они от меня хотят?".
в общем, это та книга, которая заставила меня потерять интерес к онлайн-баталиям в кооперативных режимах.

довольно занимательная выходит жизнь в культурной столице - хочется в театр, на балет, в оперу, в конце концов, хотя это совершенно не мой жанр. хочется пойти в музей, купить хорошую книгу, зайти в кафетерий и, листая новенький том, изредка бросать взгляды через широкое окно с капельками растаявшего снега на спешащих через серую морось людей.
всего этого хочется.
но ценники в книжном магазине повергают в диабетическую кому, а о билетах в театры, музеи, кино мечтаешь, как о подарке на новый год. потому что в битве "духовное или материальное" в этом суровом мире чаще всего побеждает второе.
так что можно понять чувства человека, который наконец-то отыскал за диваном свою электронную читалку.
я соскучилась по литературе и сейчас глотаю все-все-все, словно наркоман, дорвавшийся до аптечных складов.

@темы: Я и мое Эго

---

_мыслеблудни

иррациональные желания такие иррациональные.
понимая, что мне не хватает сил вырвать кусок былой жизни под данным никнеймом, я не могу отнять того, что мне в этих рамках становится тесно.
за сим - мой старый-новый дневник, в который я буду скидывать всю глупость, которая только приходит в мою голову и которой не находится места здесь - творческие потуги всех калибров, начиная с текстов и заканчивая графикой, всевозможные геймерские заморочки, планы, скандалы, интриги, расследования...
и в котором буду рада видеть тех, кто захочет читать мои скромные потуги.
основным я оставляю за собой этот - и только этот дневник.
он мне дорог.
в нем есть вы.

@темы: Я и мое Эго

---

_nnm

Глупо надеяться совершить что-то глобальное, например, установить мир во всем мире, устроить счастье для всех, но каждый может сделать какое-нибудь маленькое дело, благодаря которому мир станет хоть чуточку лучше.
К примеру, застрелить кого-нибудь.
©

@темы: цитаты, хейтинг и ненавистинг

---

_боль

Боль
Автор: .Misery
Фэндом: Assassin's Creed 3
Персонажи: Дэниэл Кросс
Рейтинг: G
Жанры: angst
Посвящение: падавану ака церковный пёс - ты меня вдохновляешь.
Комментарий: пару дней назад в стол заказов русского радио поступила просьба написать фанфик про Дэниэла Кросса. каюсь, до сей поры автор был не знаком с комиксами, поэтому The Fall стал эмоциональным откровением. одно наложилось на другое, и, в итоге, родилось нечто подобное.
а, да, в тексте присутствует пара грубых словечек и любимый прием, тиснутый автором у Энтони Берджесса и его "Заводного апельсина" - писать русскую речь транслитом.
и последнее - за мою грамотность хочу сказать спасибо маме, папе, Галине Геннадьевне и моему ворду, вот только ночь способна убить все их старания.

Секрет в том, что с каждым разом ты будешь чувствовать боль все меньше...

Секрет в том, что с каждым разом ты будешь чувствовать боль все меньше и меньше, до тех пор, пока не потеряешь способность что-либо чувствовать. ©

Фары старенького «фольксваген гольф» тускло выхватывают из полутьмы улицы ровный треугольник мокрого после дождя асфальта и кривой, похожий на кусок кардиограммы, край чудом сохранившейся разметки. Магнитола изливала из себя чуть хрипловатый голос Джона Бон Джови – «это моя жизнь, теперь или никогда, я не хочу жить вечно» и мужчина постукивает по рулю указательным пальцем левой руки, выбивая ритм гитар, тихонько мурлычет себе под нос, выдыхая сизые струйки дыма. Салон прокурен, его нельзя назвать безупречным, нестерпимо колет в носу и опущенное окно со стороны водительского кресла совершенно не спасает. Поток воздуха ерошит светлые коротко стриженные волосы, «режет» кожу холодком, впиваясь тысячью, миллионом маленьких иголок, будто бы чьи-то не по человечески тонкие пальцы обвивались вокруг шеи и, чтобы отогнать навязчивое ощущение мертвецкого прикосновения, Кросс быстро проводит по коже ладонью.
Сигарета, маленькая раковая палочка, зажата в правой руке и Дэниэл монотонно мнет плотный белый цилиндр, пока на пальцы не сыплется, обжигая, горячий табак, только тогда он скидывает измусоленные остатки прямо на пол автомобиля.
Боль – единственное, что доказывает, что он еще жив и принадлежит себе, а не тем, другим.
****
Иногда ему хочется содрать с себя чужие личины – с плотью и кровью, чтобы швырнуть измучившие маски под ноги и, остервенело втаптывая их в придорожную грязь, объявить себе же о полной капитуляции рассудка.
Ему плохо, чертовски плохо и сил напополам с верой остается всего ничего – так, на самом донышке души, чтобы только хватило, чтобы только не остаться в плену у собственных иллюзий, чтобы видеть свои руки – свои, с короткими обломанными ногтями, под которыми застряла грязь, с серебряным кольцом на безымянном пальце левой руки… свои. Не чужие крупные запястья, выглядывающие из рукавов белой шинели, не чужие широкие ладони, привыкшие к оружию… Не те, только не они…
Дэниэл хрипит, словно кто-то пробил ему легкое, с трудом перекатывается с живота на бок и приоткрывает глаза. Отчего-то тупо ноют руки и он смотрит на них, словно те ему вовсе не принадлежат, не в силах понять – откуда эти красные полосы на нездорово белой коже? Откуда эти кровавые борозды, оставленные чужими ногтями?
Голова раскалывается… он встает лишь с третьей попытки и то лишь на колени.
- Келли?..
Чужой, чужой голос… словно простуженный на холодном русском ветру. Кросс морщится и зовет снова, ощущая, как в глубине души начинает ворочаться нехорошее предчувствие.
- Келли…
****
- Зачем вы убили свою подружку?
Дэниэл смеется полубезумно, запрокидывая голову и сцепляя пальцы в крепкий замок, смеется так, что выступают слезы. У него разбиты губы, по скуле медленно ползет что-то теплое, терпкое и руки, его руки, нестерпимо саднят – если бы только не наручники, можно было бы изодрать их в хлам, а так удается лишь слабо елозить ими по столу.
Боль – это хорошо. Боль – это рамки маленькой личной клетки, которая сдерживает его сознание в собственном теле. Боль – это то, что не дает рукам Николая Орлова сомкнуться на шее очередного тамплиера, который в реальной жизни оказывается…
- Какого хрена ты убил ее, больной придурок?!
Кросс роняет голову на скрещенные руки и тихонько всхлипывает.
- Я не хотел…
****
- Не нужна мне ваша сраная помощь.
Он чувствует щекой холод кафельного пола, а в ребра упирается какой-то предмет – кажется, это мог быть его телефон, да вот незадача… у него никогда не было телефона. И несмотря на то, что данное обстоятельство нисколько не способствует поступлению воздуха в измученные легкие, это до одури хорошо – ощущать хоть что-то.
- Не нужна…, - хрипло повторяет Кросс, с трудом ворочая языком.
Он чувствует, как по холодной от кафеля щеке стекает теплая слюна – удивительно мерзкое чувство, но за подобные контрасты он и любит жизнь. Любит, старый ты придурок в строгом костюме с белым прямоугольником бейджа на лацкане пиджака и роговых очках. Лю-бит. И, не смотря на периодическое закидывание колесами, которые прописывает этот же рафинированный тип, совершенно не собирается с ней расставаться.
- Возможно, вам нравится ваше наплевательское отношение к собственной жизни, но…
… но тебя же не об этом просили, ублюдок. Бедный, свихнувшийся малыш Дэнни был торжественно передан в руки мозговправителя из рук бравого офицера полиции, взявшего над ним шефство. Они искренне считали, что спасают его, не представляя, что еще сильней топят в безумии.
- Уберите свои гребаные таблетки… они делают меня похожим на сраного зомби! - Кросс болезненно стонет, привставая с грязного пола и прижимаясь спиной к стене - Я чувствовать хочу…
- Насколько мне известно, без этих таблеток твоя подружка сделалась похожей на труп.
Психолог стоит аккурат перед ним, Дэниэл видит его пижонские брюки с идеальными стрелками и неосознанно сжимается, ожидая удара ногой. Он просто должен был последовать – иначе не бывает.
- Ты вот-вот начнешь разлагаться, Дэниэл, и подобные эксперименты с «допингом» забьют последний гвоздь в крышку твоего гроба. Я лишь помочь хочу.
О, он сама любезность. Всегда делает легкий тактичный кивок в знак приветствия и придерживает двери перед дамами. Он пожимает чужие руки, обхватывая кисти своими ледяными бумажными пальцами, слушает внимательно, склонив голову, будто бы погружаясь в рассказ, как в иное измерение. Все эти милые маленькие жизненные драмы, изливаемые с чужих губ, для него до ужаса банальны. Он улыбается профессиональной улыбкой знатока чужих душ, хотя навсегда останется глубоко душевнобольным.
Единственное отличие психолога от психа в том, что последний может вылечится – вы же это знали, не так ли?
- Позволь мне тебе помочь…
- Да? Тогда проваливай, idi k chertu!
****
Осенние листья мягко шуршат под босыми ногами ребенка, но эта мягкость обманчива - каждый сухой лист впивается в нежную кожу, оставляя свои болезненные отметины. Бледная, до прозрачности кожа кажется синеватой в сгущающихся сумерках, хотя, возможно, все дело в многочисленных синяках и кровоподтеках, покрывающих тело мальчика. Зябко поджимая пальцы на ногах, он брел по шоссе, обхватив себя руками то ли в попытке согреться, то ли неосознанно отгораживаясь, защищаясь от мрачного, мертвенно холодного мира.
Маленький, брошенный с плотно захлопнутой русской матрешкой без лица вместо сознания – кто знает, какой монстр запрятан внутри?
- Осторожней! Люк, остановись, это ребенок!
С лязгом у обочины тормозит потрепанный фургон и мальчишка, особенный_мальчишка, которого никогда не любили, останавливается, поворачивает голову, смотрит бездумно, как маленький живой труп, на женщину, протягивающую к нему руку, и тихо шепчет на не знакомом языке.
- Ja hochu domoj…

@темы: творческое

---

_приветственное

приветствую, Corvo Attano!
рада видеть вас, лорд-защитник)

@темы: ПЧёлы

---

_туда без обратно

Туда без обратно
Автор: .Misery
Фэндом: Assassin's Creed 3
Персонажи: Хейтем Кенуэй, Коннор Кенуэй
Рейтинг: G
Жанры: gen, angst
Комментарий: зарисовка, по большей части эмоциональная и не несущая в себе особую смысловую нагрузку, которая в будущем может переоформится в полноценный фанфик. сиюминутное желание, запечатленное в буквах.

вы не хотите этого читать

Даже о самом грустном рассказывают с улыбкой на лице. Такое ощущение, будто улыбка — единственное, что не способно отнять прошлое…

Осенние листья, словно пестрым ковром устлавшие дворик перед воротами форта Джордж, порывом ветра метнулись вверх, яркими птичками разлетелись во все стороны, покружились в стремительном хороводе под один им известный ритм и, отяжелев под тяжелыми каплями дождя, вновь упали на землю мокрыми комками. Пару вселенных назад, мгновениями раньше они сияли густой зеленой короной, а теперь лежали пожухлые, безжизненные… дерево отторгало их от себя, словно прокаженных, и они становились добычей бездельника-ветра. Их переливающееся золото было лишь отражением солнечного света – болезненным, кривым – оно гасло вместе с закатом и в сгущающихся сумерках листья выглядели ветошью – сморщенные, поникшие, сухие, принявшие свой истинный облик…
Странно гармонирующие с опустошением в глубине давно привыкшей к потрясениям души.
Хейтем никогда не жалел об ушедшем времени, не выстраивал воздушных замков на пепле реальности… Живи, как можешь, чувствуй, как умеешь и принимай прошедшее, как завершенный уровень существования. Это не было правильным или, напротив, в корне не верным – это просто было его выбором. И пусть лучше воспоминания останутся сухими, как факты донесений, чем будут восприняты с горечью на самом кончике языка.
Он прожил эти годы не для того, чтобы просить прощения за собственную жизнь.
Первый пушечный залп с подошедшего под британским флагом корабля стряхнул с форта остатки безмятежного затишья – словно громкая точка в приговоре, имя в котором еще не вписано рукой палача.
Когда волкам приходит время умирать, они не ищут путей спасения, не мечутся в клетке собственных надежд и пустых переживаний, не скулят, как лисица, загнанная в угол умелым охотником… Когда волкам приходит время умирать, они ложатся на холодную землю и ждут – презрительно, с молчаливым достоинством и единственным желанием – испустить последний вздох, крепко сжимая зубы на чужом горле и захлебываясь горячей кровью.
Даже если это горло собственного сына.

- Скажи мне, что тобой движет? Предрассудки? Кодекс? Указания старика, давно потерявшегося в старых обидах? Бедный Ахиллес - слишком хромой, чтобы угнаться, слишком старый, чтобы управлять…
Волчонок огрызается, пытается ухватить за руку, некрепко стоя на ногах, и наверняка мнит себя старым матерым волком, способным тягаться с себе подобными. Совершенно дикий мальчик с наивно-светлыми идеалами, еще не истоптанными реалиями жизни, в глубине души отчаянно желающий произвести впечатление на того, кто, не смотря ни на что, оставался отцом. Не глупый ни капли мальчик, потерявшийся в собственном невежестве, сцепляет пальцы за спиной в крепкий замок, зеркально отражая жесты Хейтема, смотрит на мир через одно ему ведомое окно с искривленными стеклами и молча изучает узор, вышитый на плаще магистра тамплиеров.
Обернись, посмотри на меня хотя бы сейчас, всего лишь раз, отец. Ты хочешь видеть меня именно таким?
А лучше, пока стена не дала брешь, не затопила шквалом непрошенного, отвернись… запри, уходя, тяжелую дверь на крепкий засов, не высовывай нос – все пройдет через год или два. А если нет, сложи в один ворох все вырванные воспоминания, ощущения, все с плотью и кровью – клянусь, больно будет лишь первые пару капель – и сожги, развеивая пепел на осеннем ветру. Так будет проще.
- Выбирая спасение одного, ты обрекаешь себя на созерцание гибели другого. Ты не можешь спасти всех, Коннор, и должен научиться сохранять то, что действительно можешь.
Что действительно хочешь. Но эти два понятия никогда не совпадают, не в этой жизни.
Видит небо, даже в самые темные моменты жизни он не желал подобного... обжигая легкие раскаленным воздухом горящей деревни и срывая кожу на ладонях, пытаясь пробиться к погибающей матери, сидя над телом убитого собственной рукой друга, почти брата, он верил в то, что смерть Чарльза Ли поставит точку в жестокой цепочке событий - словно ребенок придумал себе образ чудовища из старой сказки, уничтожив которое можно спасти свое маленькое королевство, забыв о том, что главный враг вовсе не человек – идея.
А приводит лишь к этому – к концу.
Пальцы Хейтема сжимаются на шее крепче, пара мгновений наедине, глаза в глаза, душа в душу… Лишь пара мгновений, висящих минут, наполненных тусклым молчанием и тяжелым уханьем крови в ушах и где-то в мыслях они уже сползают вниз по стенам своего маленького затхлого ада.
Вместе.
В последний раз.

@темы: творческое

---

_жзл

не знаю кому как, а я, когда выпадает первый, второй, третий, стопятисоттысячный снег, словно скидываю пудовую копию себя же.
сегодня, правда, первая пурга отпраздновалась специфически - сломанным на лестнице каблуком. это, называется, стоило порадоваться тому, что зиму я встречаю с достойной обувю, ага.
в итоге в подбитых мехом сапогах без каблука и длинном пальто с разрезом, как у платья Анджелины Джоли, полы которого то и дело норовили запрыгнуть мне на уши, смотрелась я, мягко говоря, глупо.
зато у пальто отличный ворот и вышивка на спине.
и как приятно вернуться в теплую квартиру и знать, что тебя ждут три мохнатых ребенка, которые никогда не сделают вид, что тебя нет... приготовить глинтвейн, сидеть под теплым синим пледом и сочинять...
без людей со снегом лучше.

таки с наступившей зимой нас, господа, пусть календарный декабрь только завтра.
живем!

@темы: Я и мое Эго

---

_околобредовое

upd. Чарльз Ли - чертов быстроногий ублюдок, запорол мне всю синхронизацию

перепроходя AC:3 на 9 последовательности убедился в том, что я магистр ордена слоупоков.
нет, мне и раньше "русский" голос Коннора казался до боли знакомым, но все никак не вспоминалось - откуда, черт возьми?
поздний инсайт - это ж Дин Винчестер из "Сверхъестественного"!
и таки очень странно слышать Всеволода Кузнецова на озвучке стражи и горожан, как будто сам Альтаир взломал Анимус и подло глумится.
в общем, все поняли, что у меня очередной раз на почве чего-то протек чердачок.
и я наконец-то пишу - совсем не то, что хотелось изначально, но не менее занимательно лично для меня.
и смертельно хочется в театр на оперетту.
и до боли охота на фигурное катание.
и... работу.
и даешь творческую бессонницу!
и на сегодня "и" закончились.

@темы: Я и мое Эго

---

такое чувство, что мой позвоночник вытащили, поменяли местами позвонки и вставили обратно не тем местом.
это какая-то новая форма боли. наверное, не стоило усердствовать на своих тренировках и сознание благодушно шепчет - в 22 развалюха, а что будет еще через 22? аппетитный старый хрыч, у которого конечности отваливаются прямо на ходу? ямми.
такая боль была только раз - в детстве, когда я спрыгнула с детской площадки и приземлилась на всю стопу разом. тогда мне показалось, что мои уши радостно коснулись пяток, а позвоночник ушел в землю - минутное ощущение, растянувшееся на сутки неприятным послевкусием. после отец растирал мою злосчастную спину водкой для согрева и это было лучшее, что случилось в тот день.
сейчас я живу с ощущением, что в моей правой лопатке воткнут штырь или кол - кем бы ни был тот Ван Хельсинг самоучка, что его оставил, но промахнулся он не слабо.

@темы: Я и мое Эго, лытдыбр