_музострадательное

[.Misery]

С едва различимым хрустом ломается грифель карандаша, оставляя на белом листе бумаги грязно-серые крошки - автор не глядя смахивает их на королевского красного цвета покрывала, мнет очередной лист бумаги и раздраженно отшвыривает прочь от себя.

а читать ли дальше?

Бумажный мячик еще не успеет долететь до угла комнаты к своим собратьям, когда автор возьмет очередной кипельно белый лист, сосредоточенно грызя кончик цветного фломастера – пишущие принадлежности хаотично рассыпаны вокруг, словно скиттлс-радуга, на которой «зависли» шарики скомканных листов. Болезненное вдохновение в логове зверя, который слишком не аккуратен и увлечен сочинением «романа всей жизни», что на данный момент не имеет ни начала, ни предполагаемого конца, ни, даже, главного героя, но который, в мечтах автора, уже стал мировым бестселлером. Идеи писать заметки ударяют бедному автору в голову внезапно, словно мелодия снисходит композитору, сидящему на фаянсовом друге, да вот только музы по обыкновению своему не прикладывают к озарению подробную инструкцию по применению…
Автору-с-маленькой-буквы, но большим творческим потенциалом, надоело читать чужие заметки со слезами на глазах. Ему хочется, чтобы и его пальцы летали над клавишами также умело.
Шопен букв, Моцарт интонаций.
Ах, если бы только не маленькое недоразумение, что сопит где-то в районе уха, уткнувшись в авторское плечо курносым носом. И кто сказал, что музы бывают такими? Не пунктуальными, с прогрессирующей формой раннего склероза, с забытым пеплом прошлогодних фраз в спутанных волосах и легким запахом тлена от некогда белых одежд. Она еще и входит без стука, как и любая дурная весть.
Автор-с-маленькой-буквы и большими амбициями мечтательно закатывает глаза... Вот бы и ему ту, другую. С волосами цвета воронова крыла, алыми губами, что курит тонкие сигареты на мундштуке... Она обязательно проводит носком аккуратной туфельки по ноге Автора, заигрывая, возбуждая на творческий подвиг, завлекая в тонкую сеть образов и слов...
Маленькая муза, прикорнувшая на плече, поправит сползшую с крутого плечика тогу, мелодично хихикнет и забренчит на сладкоголосой арфе. В конце концов, муза — она такая. Запутавшаяся в дыме дешевых сигарет и дорогого алкоголя, приходит по ночам, мучительно дергает за пряди волос и дышит в ухо. Автор, проснись, слышишь?
Не слышит.
Поэтому, по утрам просматривая чужие записи, автор морщится, глушит мигрень аспиринкой и мечтает о том, что и к нему придет Муза с очень-крутыми-метафорами и тонкими сигаретками на мундштуке.

засекла время - примерно в 0:10 ко мне возвращается моя любимая блудница в тоге, да при лавровом венке. примерно в этот период воспаленное сознание вашей покорной слуги начинает работать на полную катушку, выдвая поистине немыслимые идеи. муза щекочет мои нервные окончания, тонким перышком Идеи водит под моим носом - не ухватить, не отобрать... я корчусь умирающим автором, пытаясь оформить по меньшей мере три Мысли в три текста, но, увы... мысли остаются Мыслями, идеи улетают через форточку и я остаюсь одна, в очередной раз ждать 0:10 на часах.
возможно, завтра мне повезет?

а, ну да... все ведь видели мою свежую ссылку на фикбук?

@темы: размышлизмы, творческое