меня. в сети. моя мать.
при том жертву моего смертельного обаяния черной вдовы она выбрала мне самостоятельно, не спросив моего на то одобрения.
если б моя персона в речах была смелее, я бы спросила мир, не вступал ли он в интимную связь с самим собой?
как ей такой объяснить, что мои метр восемьдесят роста и самоуничижения не хотят вступать в отношения вот так с бухты барахты? что мне хватает тех людей, которые есть в моей жизни. что мне не нужны страстные свидания под луной с разводными мостами на фоне и напевами Фрэнка Синатры с расстояния. что я не меряю успешность человека фактом наличия отношений к двадцати годам или замужества к двадцати четырем. что мне хватает единственного человека, с которым, я знаю, уютно даже молчать, пусть и живет он на другом конце России. и что не надо насильно заворачивать меня в обои навязанных "дружб, привязанностей и любовей", похлестывая плеточкой из "я хочу тебе добра" и приговаривая "надо, Федя, надо".
вместо этих монологов я беру книги и ухожу в парк - плевать на дождь.
вместо объяснений - музыка в наушниках и мое исступленное обещание уйти в монастырь.
театр абсурда, прошу, заверши свой первый акт и я уйду со второго.