исполняю перед собой программу минимум - по тексту за день. любому тексту. глупому, смешному, непроходимо идиотскому, etc.
трын-трава не отпускает, мысли выжимают сто за секунду. не виноватые мы, они опять пришли под настроение.
читать совершенно не обязательно (;
Волки в оптике прицелаАвтор: .Misery
Фэндом: Call of Duty
Персонажи: Владимир Макаров, Юрий
Рейтинг: PG-13
Жанры: ER (Established Relationship), Философия
Комментарий: рожденное Революцией от группы Би-2.
Революция - она похожа на женщину, которая даст тебе самое большое счастье на свете, но на утро убьёт тебя...
Трест лопнул, тронулся лёд, любая попытка - переворот. И нас так легко теперь можно купить. © Би-2 - Революция
жамкать здесьВ жизни бывает по-разному, парень. Сегодня ты — никто, а завтра — бог нового мира, созданного по твоему же собственному макету. Впрочем, бывает и с точностью наоборот — есть такая профессия, свергать правителей с их импровизированных тронов.
Бывает, что купаешься в нефти, подкидывая в воздух зеленые бумажки с собственным изображением, а завтра не просыпаешься на ближайшей мусорной свалке без права на размышление о подобных жизненных перипетиях. И неожиданно это, или очень предсказуемо... апостолу Петру ведь все равно, значит, придется равняться на него.
А бывает так, что приходится кататься по полу, бесстыдно, словно животное, извиваясь ужом в тщетных попытках уклониться от метких ударов и самое жестокое в подобной ситуации не то, что продолжают бить тяжелыми армейскими сапогами, бросая холодные фразы о слабом физическом развитии, а то, что не можешь потерять сознание. Иногда, после таких вот «учебных» рукопашных боев способен едва стоять на ногах, механически поднося кончики пальцев к виску в пародийной попытке козырнуть, тогда оставляют, презрительно бросая, как мешок картофеля, на полу. Иногда сознание благодушно выключается полностью, а потом возникает снова, похожее на тускло мигающую лампочку, готовую выключиться по первому требованию.
Прежде чем вышибить мозги, их следует сделать безукоризненными.
Через пару месяцев тебе все равно, на кого направлять дуло автомата. Здесь каждый ребенок - это маленький дьяволенок в длинных одеждах, начинающий стрелять по банкам и собакам раньше, чем учится произносить имя отца.
На самой сетчатке глаза словно отпечатывается тонкое перекрестие прицела, в самом центре которого затаилась смерть.
Парень, а ведь ад, оказывается, не один. Их может быть множество. Ад войны, перемалывающий в своих металлических челюстях сотни тысяч жизней. Ад рутины. Ад одиночества. Ад вины.
Ад любви, в конце концов.
Можно с легкостью выбраться из одного, чтобы тут же попасть в следующий, и так раз за разом, покуда цепочка не прервется, потому что на этот раз именно ты сорвал джек-пот и твоя голова попалась в прицел.
Ни одна женщина не способа полюбить таких, как мы, столь искренне и дико, как война. Эта безумная сука, дающая самое большое счастье на свете, потому что нет ничего лучше, чем оказаться нужным.
Самая верная жена, убивающая на утро.
Мы любим только ее и друг друга. Тех, кто прикрывает наши спины, пока мы перегрызаем глотки тем, кто впереди и не согласен с нами.
Когда эта битва стала нашим смыслом жизни? Тогда, когда спичечным коробком подлетал в воздух подорванный БТР и «духи» методично расстреливали каждого, кто пытался выбраться из горящей машины? Когда несовершеннолетний пацан хладнокровно стрелял в спину другу? Или когда наша черная революция била фугасными снарядами по окнам Дома Советов, вымарывая не только белые стены, но и души?
Ни в одной войне нельзя победить без жертв — это прописная истина, которая была забыта при виде женщин, ложащихся под наши танки на октябрьскую московскую мостовую.
Выбирая между этими прелестными голубыми глазами, Юра, и сотнями жизней, сотнями плавящихся в горящем машинном масле жизней всех тех, кто остался за порогом времени, ты выбираешь первые? Выбираешь, я же вижу, иначе не удерживал бы столь яростно от приказа идти вперед.
Что держит нас вместе?
Что вообще держит вместе настолько диаметрально противоположных людей? Что заставляет кусать сухие губы напротив, сжимая пальцы на плечах в попытке утопить собственное злое бессилие, растворяя ярость в чем-то другом, не уступающем по силе, заставляющем задыхаться...
У нас нет будущего. Ты тоже понял это, глядя на то, как в неоновом мареве атомного безумия плавятся чужие души, мучительно кричащие о несбывшихся мечтах на чужом языке.
Мечтатели всегда умирают быстрее, чем их мечты.
Рано или поздно дружба проходит, оставляя некоторым вязкое послевкусие испорченного десерта, другим — фотографии в пошлых альбомах и сотни болезненных воспоминаний и симфоний полуночного бреда. Неизменной константой в этом мире остается только одно истинное чувство, по степени переживаемых эмоций затмевающее все названное выше — ненависть. Яркая, как разорвавшаяся бомба.
Провожу самыми кончиками пальцев по хитроумно сплетенным змейкам татуировок на твоей руке.
- А ведь ты скоро предашь меня, Юр.
Криво улыбаюсь, деловито спихивая на пол со стола у изголовья черные кожаные перчатки и ловлю недоуменный взгляд.
- Что?
Этот предмет гардероба тебе не понадобится — перчатки носят только убийцы.
- Ничего.
Обещай, что однажды убьешь меня.