есть в бессонницах что-то ностальгически-правильное, некая душевная червоточинка, маленький изъян, серое на кипельно белом...
нет ничего лучше, чем в предрассветные часы выйти на балкон, открыть створки и, сложив руки на едва успевшем остыть после дневных солнечных ванн дереве, смотреть на мерцающую огнями-светлячками телебашню. а в это время из стиснутого пальцами телефона по проводку гарнитуры льется Otonal Рауля ди Бласио и я застываю где-то между небом и землей на высоте шестого этажа, смотрю на косматые макушки деревьев в парке у дома и улыбаюсь...
это словно финальное прощание с детством, полное осознание того, что ты - взрослый, прекрасное в своей таинственности.
есть свои прелести в бессоннице.